lastochkanata: (Default)
DSC_0167.jpg

Меня просили выложить нашу наряженную ёлочку. Тыкву не просили, но всё равно выкладываю. Для истории).

Read more... )
lastochkanata: (Золотой сентябрь2)
               Уже не в первый раз я вижу подобный сон. Мне снится, что вода в бассейне стала густой и вязкой, похожей на студень. Она колышется, дышит, ходит тяжёлыми упругими волнами и в неё невозможно погрузиться, как в обычную воду. Можно прыгать, ходить или просто лежать на латексной поверхности этой гигантской студенистой массы, медленно качаясь, раскинув руки, откинув назад голову. Лежишь вот так и не тонешь. Пытаешься погрузиться – и не можешь. Цвет массы – холодный серовато-тёмно-синий, почти стальной. Если постараться, можно засунуть в студень руку. Она входит внутрь, как в обычную воду, только с усилием, очень туго. И так же туго вытаскивается обратно. Так хочется погрузиться, ощутить вокруг тела приятную живую лёгкость воды, её прохладу, хочется плыть, кувыркаться, плескаться в голубой невесомой лазури. Следуя моим мыслям, студень на мгновение становится настоящей водой – прозрачной, с весёлым плеском, и я проваливаюсь в этот плеск с поверхности студня под водопад брызг, плыву, живу – такая радость!
             Но в следующее мгновение всё возвращается обратно. Вода застывает, я с трудом выбираюсь на поверхность студня, вытягивая из него руки, ноги и всё остальное, снова лежу на матовой поверхности массы, прогнувшейся под моим телом, чувствую её медленное колыхание в тусклых отливах сине-стального цвета.
lastochkanata: (Default)
зима 033.jpg

Возвращаемся вчера на такси из гостей в районе одиннадцати часов вечера. Улицы пустынны и заснежены. Одни искрятся фонарями, другие - темны. На одной из таких полутёмных пустых улиц, в районе тротуара, вижу сквозь окно машины, как будто что-то странное маячится. Я даже глаза протёрла - на сани похоже. Ну, реально - большие санки, кожаные на вид, с высоким верхом и большими металлическими заклёпками по краям. Провожу взглядом дальше, на того, кто везёт эти санки. Дед Мороз, собственною персоной, в шапке, с большой кудрявой бородой и в длинной, чем-то там расшитой шубе до пят. Бредёт одиноко по улице в сумраке, и в другой руке - упряжка собак. Бегут большие красивые собаки рядом. Может, почудилось? Вы когда-нибудь видели такое? На пустой улице ночью посреди обычного города - Дед Мороз с санями и упряжкой? Нет, я понимаю, на утреннике или на городском представлении ... там этих персонажей как-то не вопринимаешь всерьёз - наряженные артисты, и не более... Тут же идёт, понимаешь, как будто он настоящий. В полутьме. (Не подумайте, я спиртного почти не употребляла, не).

А сейчас вот - утро тишины. Первое января - один из моих самых любимых дней в году. Тяжёлые, плотные энергии новогоднего праздника сменяются невесомым ощущением безмятежности и чистоты. Говорят, что это удивительное ощущение есть в каждом утре. Просто в суете жизни мы часто его не замечаем, мимо проходим. Я люблю утром нового года открыть окно настежь, вдохнуть лёгкий морозный воздух, поймать редкие снежинки на ресницы и слушать тишину с тонким посвистом птиц. И кроме этой тишины и мелодичного птичьего посвиста - ничего. Окна многоэтажек спят - сонные, замёрзшие, глухие. Нигде не дрогнет штора, не откроется окно. Это уже потом, позже, начинает где-то хлопать дверь подъезда или выйдет автолюбитель из дома напротив, почистить своё парковочное место лопатой, поднимая пыль из пушистого снега, выпавшего новогодней ночью. Шкрябающий лопатный звук гулко отдаётся в стенах домов, разносится по опустевшему городу. Изредка пройдёт человек. Медленно... А потом - снова тишина и зимний сон.
lastochkanata: (Золотой сентябрь2)
шашлык-машлык 052.jpg

                 Август – это жаркое белое солнце, края которого уже оплавлены дымкой приближающейся осени. Осени, идущей с севера. Осени, которой ещё не видно за горизонтом.

                Август – это лёгкий ветер, который несёт прохладу и заставляет шелестеть листья винограда. По листьям бегают пятна света – от ярко-зелёного на просвет до почти жёлтого, золотистого. Вернее, это свет неподвижен, а листья качаются, волнуются, дрожат, ловят на свои широкие ладони солнечных зайцев. Небо в августе как выцветший ситец, сиреневое и бледно-голубое, с лёгкими вуалями облаков. Высоко над нами парит коршун на широких коричневых крыльях, висит над землёй. По колючкам лопуха порхает бабочка адмирал с оранжевым и белым на чёрных бархатных крыльях – крыльях, чёрных, как ночь. Трепещут крылья бабочки адмирала, и дрожат рядом крылья виноградных листьев, горячих и глянцевых. Чуть поодаль мелко вздрагивают, вибрируют крылышки листочков груши, пыльные и засохшие по краям. В них запуталась стайка воробьёв. Села, усыпав ветки.  Внезапно через миг снялась с места, обдав нас шумным трепетом и ветром.

                На скатерти-клеёнке с белыми и зелёными ромашками на голубом лежат молодые огурцы – колючие, в чёрных пупырышках. Колючки можно счистить рукой и тогда огурец начинает пахнуть травой.

                В августе недозрелые яблоки падают в траву. Мы их поднимаем и кладём на стол в беседке. Они тихо светят матовыми зелёными боками. Глухо, непрерывно стрекочут цикады. Гуд идёт со всех сторон, цикадами гудит летний полдень. Томный, знойный, расслабленный. Знающий, что ещё не вдруг коснётся всего холодное дыхание осени.

                От соседей доносится музыка. Трещит мотоцикл, удаляясь по пыльной дороге. Жарко пахнет куст смородины с перезрелыми ягодами. Их раздавишь, и сладкая чернильно-красная нега на языке. В каждой ягоде брызжет чёрно-алое смородиновое солнце. Колосится жёлтая полянка цветущей горчицы. Над ней – шмели и пчёлы. Скоро в городе станут продавать мёд.

               В августе после обеда на земле лежат резкие тени. Дрожит в ведре вода, по воде от крыльев стрекоз - круги. Пахнет белый эхиноцистис. Его побеги медленно ползут ночью вверх, стараясь оплести крупные августовские звёзды. Но не в силах их достать, повисают тяжёлой зелёной массой хрустких стеблей и листьев, съезжают охапками с натянутой бечёвки. Кое-где уже видны колючие полосатые шишки со зреющими внутри чёрными, похожими на жуков семенами. Восковые цветы картошки по утрам покрыты росой.

              Чистый горизонт тонет в светлой дымке. Неподвижны и далеки купы серебристо-зелёных ив на алейских старицах. Тихими тёплыми вечерами солнце бросает золотые отсветы на дорожку, нагревает стену дома. Дощечки тёплые и шершавые, коричневого, синего и красного цвета. В августе цветут яркие, пыльные и прямые цветы с жёсткими листьями. Они запасают влагу до осени, до первых дождей, чтобы успеть процвести на прозрачном сентябрьском воздухе, среди летающих паутинок и студёных ночей. Пока не ударит по ним первый заморозок и холодный осенний ветер не превратит их в сухие шелестящие тени.

             (Немного запоздалое, правда)
lastochkanata: (Default)
илья муромец 006.jpg

Это уже не проект, а реальное фото. Итак, вчера свершилось: в нашем степном тракторном рабочем городке появился памятник Илье Муромцу Печёрскому - былинному герою и почитаемому на Руси святому. Конечно, до конца в реализацию проекта никто не верил, а граждане дивились: где Рубцовск, а где Илья Муромец. И, тем не менее, вот он. Сегодня сама сходила и проверила - стоит.

Смотреть )
lastochkanata: (Default)

Вспоминается ранняя весна: мне пять лет, я стою на ещё холодном апрельском асфальте своего детского сада. Асфальт такой серый, с бугорками, шершавый. Чуть пригретый солнцем. На нём начерчены мелом классики, и я прыгаю: раз-два, раз-два…. Вперёд-вперёд, вправо-влево, и снова вперёд на одной ноге. Огонь-вода-солнце. Разворот и назад – раз-два, раз-два. Где-то рядом за кадром фигура отца. Я в коричневом осеннем пальто с пояском, в красной, с разноцветными полосками косынке, шерстяной, с бахромой по краям. Туфли светло-коричневые, старинные, бабушкины. Вернее, не совсем бабушкины, а одной из моих тётушек, найденные мною в бабушкиной кладовке и прибранные к рукам (они же были ещё хорошие, с каблучками и стучали по асфальту!).

           Пять лет. Когда я думаю об этом с высоты своего нынешнего возраста, небольшой холодок проходит по спине…. Всего пять лет отделяет меня от вечности, от точки «ноль» на оси координат, с которой начат отсчёт. Что это – эти несколько лет, зим или вёсен? Ведь это же пустяк. Пять лет – это время моей учебы в университете, пролетевшее когда-то словно одно мгновение. Пять лет – это учеба в старших классах школы – седьмой, восьмой, девятый, десятый. Да, и одиннадцатый. Моя новая восьмая школа, четвёртая по счёту в череде моих школ - и так быстро всё промчалось, в общем-то. И так было давно. Прошло уже три года, как я не работаю корреспондентом газеты. Уже больше пяти лет я иногда бегаю в тёплый сезон на школьной спортплощадке. Скоро два года, как умерла моя любимая кошка…. Сколько уже было таких временных отрезков, которые могли бы уместиться в эти пять лет…. Вот я оглядываюсь назад, и память натыкается то на один, то на другой, то на третий…. Выглядывают из тумана верстовые столбики, знаки, памятные вещи, люди, дома, города. Так уютно и спокойно среди этих столбиков, заборчиков, знаков. Улицы, люди.

А тогда, той ранней весной, не было ничего такого. Отмотать пять лет назад – а там точка «ноль», за которой ничего нет, пустота. За которой - та самая, жуткая, леденящая кровь вечность. Она была так близко – просто руку протяни. След её еще не растаял в вихре будней, она ещё задевала меня своим крылом. Я стою совсем рядом с ней, но мне не страшно. Вечность бездонная, прозрачная, с синими глазами, пробегающая еле заметной рябью по лужам, отражающаяся в лужах ванильным апрельским небом, с резко пахнущими почками тополей.

               У меня почти нет прошлого. Поэтому я обычно ни о чём не вспоминаю, не погружаюсь в текучие нежные образы с головой. У меня почти нет будущего, потому что нет целей, планов, мечтаний, обязательств, долгов. Вернее, будущее есть, но оно пока маленькое, детское: прийти из детского сада домой и собрать конструктор, в котором вечно не хватает деталей или остаются лишние (жёлтый пластмассовый конструктор  с синими болтиками и гайками – надо собрать подъёмный кран). Погулять по лужам. Построить ледяную горку на следующий год (хотя, нет, это слишком далеко), ждать летом в гости сестру. Зато у меня есть настоящее, и оно бесконечно. В нем нет прошлого или будущего, оно существует всегда. В нём дует сырой весенний ветер, в нём рука отца и его широкие шаги. В нём шум машин на улице, чернильные по обочинам брызги и сухие пятачки тротуара с черными трещинками, пригретые солнцем. В нём бабушкины туфли и коричневое пальто, в котором тепло, даже жарко. В нём по веткам вдоль дороги - звонкие синицы и сумасшедшие воробьи. В нём мелом расчерчены классики, тягуче-сладкий вечерний воздух и прыжки по асфальту в тишине.

lastochkanata: (Default)


Пришла пора достать с запылившейся полки ёлочные игрушки и наряжать ёлку. Без ёлки ведь какой Новый год? А без Нового года какая зима? Бесконечно долгая, тёмная и унылая. Новый год помогает людям пережить зиму.

... )

lastochkanata: (Default)

Шёл 2001 год, мы только что окончили институт и поехали в гости к подруге в Горный Алтай. То была моя первая поездка в эти места. Горы синели, ошеломляли, окутывали бархатом зелёных лесов, втягивали в чёрные провалы каменных гротов. В закоулках змеилась тьма, по горам шли клочьями вязкие ночные туманы, уходили дождями к звёздам. Белые и синие туманы. Спала деревушка в сердце каменных гор. В Усть-Семе, я помню, постоянно шумела река. Вдоль Чуйского тракта рядами шли избы с замшелыми дремучими крышами, а за избами – седая, бурливая, холодная Катунь. Монотонно шумела, гудела, ворчала, донося по вечерам холодную морось и сырость. На берегах у камней стоял белый пенистый гул.

Мы жили в одном из этих старых домов, деревянном, с русскими узорчатыми ставнями – такими, какие были принесены сюда традицией переселенцев из европейской России больше чем две сотни лет назад. Да, ставенки… Коричневой краской дом, красно-белые ставенки, и глухо ворочается на камнях река. Мы спали в палатке на дальнем конце огорода, за делянкой картофеля. Палатка стояла на горном склоне, и весь огород лежал на горном склоне, и ноги постоянно съезжали вниз, оказываясь в мокрой росе. Сразу за огородами строилась колоннами горная тайга, чернела ввысь. Картошка цвела белыми и сиреневыми звёздами, пахнущими ночной прохладой. С закатом картофельные звёзды матово светились в сумерках и гасли, но становились ярче синие звёзды небосвода. Дом был зажат между страшной рекой и жутким лесом. Дом темнел, прятался, вжимался в землю. Дом плыл в своей каменной колыбели под тяжёлыми страшными звёздами. В горных трещинах и распадках, в потайных углах шептались духи. Они смотрели из каждого куста, из-под каждого листочка неподвижными белесыми глазами. Духи были древними как горы. Они жили и в старом доме, и в покосившейся бане. И в скрипучих ставенках дома, и в подполе, и под железными кроватями. От них можно было спрятаться, только если залезть с ногами на высокие перины и укрыться ватным одеялом с головой. Но иногда духи прокрадывались в сны.

Другим вечером мы пошли на мост. Тот самый мост, что перебрасывает Чуйский тракт на противоположную сторону Катуни в тихое село Камлак, где жёлто-малиновые закаты и тихо шуршит по крышам ночной дождь. На мосту спокойно и гулко печатались шаги. Мостовой асфальт дышал тишиной, отдавая дневное тепло, впитываясь в сумрак и сырость. Мост дрожал под колёсами грузовиков. Мимо иногда проезжали грузовики в высокогорные деревни, в вечереющих горах замирающим эхом таял их след. Над рекой исчезало время. Катунь мерно шумела, погружаясь в свои туманы и сон, белый туман дышал над водой. Белый молочный туман вплетался в ткань сумерек. Туманом курились островки, белым молоком тумана…. Всё темнее и глуше юго-восток. Уходило время, уплывало с тёмной водой, уходило тихо под мостом в молчаливом шуме, оплетая опоры моста, свивая тугие струи зелёной воды. Время уходило в рассветы, вслед за угасающим днём в сторону солнечной Оби и голубых шалфейных степей. А с гор спускалась ночь щупальцами тумана. Горы становились темнее и глуше, ложились на воду дымной пеленой облака…. Река была тосклива и печальна, река была вечна, река несла забвение и сны. Река уносила все тревоги, река забирала память. По берегам каменели леса, пропитывались туманами, зябли от туманов. Всё уходило в запретный мир, уходило в ночь. Через зубчатые горбушки гор медленно сочилась ночь.

... )
lastochkanata: (Default)
Захотелось поделиться.

Сергей Ивкин (Екатеринбург)

Три письма


Из 70 в 16:

Я помню мир твоих простых предметов.
Цветные деревянные игрушки.
Дом из подушек. Кофр от баяна.
Мы жили по закону Архимеда,
который сформулировать по-русски
у нас не получалось постоянно,

поскольку ничего не вытеснялось,
в том доме для всего хватало места,
соседи за стеной крутили диски,
мы вешали на гвозди одеяло
и тени танцевали буги вместо
их голосов, поющих по-английски.

Я погружаюсь в память, словно в ванну,
и прикрепив к вискам нейро-диоды,
записываю медоносный гул.
Я помню чашку каждую в серванте,
щавЕль из городского огорода
приправой к баклажанному рагу.

О как привычно пробегают пальцы
вдоль корешков родительского шкафа:
Джек Лондон, Честертон, Эмиль Золя.
Ещё не нарастил на сердце панцирь.
Ещё костяшки не содрал о кафель.
Сплошные солнце, ветер, тополя.

Из 33 в 16:

Возможно, ты сейчас сидишь на стуле.
В пустой квартире. На твоей кровати
спит женщина. Ей восемнадцать лет.
Ты ничего не знаешь о Катулле,
но этих первых отношений хватит
на весь дальнейший твой парад-алле.

Ну а пока ты в мартовском угаре
пытаешься романсы петь дискантом,
текстовку под аккорды раздробя.
Ты ей назавтра инструмент подаришь,
и никогда не станешь музыкантом,
и это будет вечно жечь тебя.

Впоследствии, совсем других кольцуя,
ты не насытишь крошечное эго,
своё лицо вжимая в свитера,
и не забудешь, как она танцует
под медленно вращающимся снегом
в ночной рубашке в шесть часов утра.

Из 16 всем:

Когда мне разонравится мотаться
меж поселений с рюкзаком спортивным,
на ссадины растрачивая йод,
надеюсь, среди сотен имитаций
найдётся и моя альтернатива,
где по-другому всё произойдёт.

Пускай я стану продавать кассеты,
работать по подложным документам,
скрываться от какой-нибудь братвы.
Зато там будут мостик над Исетью,
на небе красный лепесток кометы,
у Оперного каменные львы.

Стихотворение отсюда, там есть и другие стихи этого автора.
lastochkanata: (Default)

Оса нарезает круги вокруг стола, стоит глухой подземный гул. В душном воздухе – масляный электрический отсвет грозовых туч. Циркулярка натужно-монотонно пилит вдалеке. Вздрагивают стебли острой июльской травы, доверху набитой жуками, муравьями и распарено-тяжёлой атмосферой полудня. Ветер колышет зубчатые листья винограда. Он дрожит, бьётся о проволоку и звенит. Предгрозовое небо легло всей тяжестью на полотняный навес у беседки – тот вот-вот лопнет и на землю выльется грозовое лето июля. Да, сейчас июль. Молнии режут день. Недавно прошел мой очередной день рождения, и если со мной ничего не случится в этом году, то я наверняка выживу и буду жить. Смотреть, как в беседке падают на пол сухие звезды отцветающего эхиноцистиса. Слушать, как хлопает дверца машины соседей. Сосед ходит по огороду, дымится краснотой. Наклоняется, синие наколки с рук хищно стекают на сопревшие от жары грядки. Молча свивает лук в тугие пучки. Сижу и смотрю. Ветер обдувает моё вспотевшее тело, несёт короткую прохладу и исчезает в безмолвии. Вокруг столько мира, что я не нахожу слов. Мир огромен и бессловесен, невыразим в своём величии. Оплетающий беседку эхиноцистис пахнет созревающими ёжиками и белыми молочными звёздами. Сквозь сетку листьев –  звёздчатые цветы. Светят листья зелёным солнцем. Сухие звёзды невесомо осыпаются вниз, их носит по полу лёгкий ветер. Вся беседка полна звёздами, тучами и грозовой тишиной. Нет времени. Как было, так и будет, пробегут века, нас забудут, а белые звёзды останутся, они бессмертны. А вот кузнечик, прострекотавший в высокой траве, очень даже смертен. Не пройдет и пары месяцев, как осенний норд-ост понесёт пустую шелестящую оболочку по подмёрзшим ржавым лугам.

На зелёном винограде играют пятнышки света. Наливаются тяжёлые грозди. Весёлый зелёный виноград – ягоды крупные, круглые, кислые и тугие. Нагреты солнцем, томятся, отражая горизонт – тоже круглый, выгнутый дугой, утомленный июлем и грозами. Сонные деревья дышат в знойном мареве, наполненном тягучей тёмно-сизой тоской. Шёлково переливается на ветру берёза. Кличет коршун в недосягаемой вышине. Если выйти из беседки на свет, зарябят тени белых облаков, затопит жгучим солнцем глаза, а коршун уже не виден. Только протяжная трель, зовущая вдали. Вдыхаю горячий воздух, он согревает изнутри, заполняя каждую клеточку, расплавляя границу между мною и тканью перегретого дня. Пахнет навозом, деревянно стучат молоточки где-то рядом. Хлопает под ветром тент. На скатерти – белые и зелёные ромашки на голубом. Спят за полями сёла. Не могу оторваться от приземлённости…

... )
lastochkanata: (Грустно-лирическая)


Яблоки спелые падали.
Нам вновь про Ньютона задали.
Не раскрывалась учебника тяжесть,
Вздохи за вздохом летели...
Яблоко - вниз!
И отава смыкалась.
Надо учить в самом деле...

Вот оно, хладно, лежит на земле,
Ветром сточёно, упадчиво...
Вновь несуразное чудится мне -
Вечер, как яблоко, вкрадчиво
В сад закатился,
Боками краснеет
И на глазах моих радостно спеет.
Двину ладонью его от стены -
Вечер познанья,
С листочком луны...

Татьяна Смертина

... )

lastochkanata: (Default)


Звенящие ёлочные шары детства. Молочные реки с кисельными берегами. Пора непреходящего волшебства... Деды Морозы и Снегурочки, деревенские печки в домах, подарки, праздники. Любимые и близкие люди рядом… С детства окутывает новогодний праздник, как никакой другой, ощущение сказки. Но куда исчезает сказка с возрастом? Мне кажется, нет такого человека, который бы не задумывался об этом. Почему ее ждешь как чуда, а чуда все-таки не происходит? В лучшем случае происходит хорошая дружеская вечеринка. В худшем – стандартный просмотр новогодних огоньков, которые кажутся все более скучными год от года. Праздник входит в дом под речи президента по ТВ и звон бокалов. Но где же оно - то самое, которое предвкушается за два месяца, таинственно мерцает на полках супермаркетов шариками и гирляндами, светится в морозном воздухе, пушится в зеленых лапах ёлок и бесследно растворяется с последним ударом курантов? Когда в конце ноября появляются на полках магазинов первые вороха мишуры и ёлочные шары, мы смотрим на это с усмешкой, вздыхая и где-то даже скептически – ну вот, опять.… А, ну понятно, маркетинговый ход…. Но потом - чем дальше, тем больше начинает нас забирать – медленно и властно. И вот в предновогоднюю неделю мы уже, не желая признаваться самим себе, снова ждем этого чуда, думая, надеясь – а вдруг? А вдруг именно в этот раз оно произойдет?

Но вот очередной Новый год пришел, а сказка почему-то не случилась. И наступает серый похмельный рассвет. Сквозь шторы занавешенного окна пробивается мутноватое солнце дня, ознаменовавшего собой прекращение сказки, если даже она и была. Солнце рассеивает чары. И первое чувство – слава Богу, все позади. Забыть, скорее забыть свой провал, свое фиаско, свою неудачу. Вытеснить из памяти. Конечно, если присмотреться, то сказка все же есть. Она в нежном дыхании новогоднего рассвета, во встающей из степи заре в малиновом и голубом, в льдинках инея, шорохе снежинок, слетающих с открывающегося окна на вашу руку, щебете птиц, застенчивой улыбке морозного утра. Но ведь это не совсем то, чего ждали…. Я тоже давно пыталась понять, куда девается сказка. Почему в детстве она есть, а потом – нет. Или почему она есть у других – а не у меня? Ведь если другие выглядят такими веселыми и счастливыми – то у них есть эта сказка? Или они просто стараются выглядеть счастливыми? А может, и я со стороны так выгляжу?

Почему уходит сказка? )

lastochkanata: (Default)


Михаил Врубель. "Пан", 1899 год.

Над этим островом какие выси,
Какой туман!
И Апокалипсис был здесь написан,
И умер Пан!
А есть другие: с пальмами, с лугами,
Где весел жнец,
И где позванивают бубенцами
Стада овец.
И скрипку, дивно выгнутую, в руки,
Едва дыша,
Я взял и слушал, как бежала в звуки
Ее душа.
Ах, это только чары, что судьбою
Я побежден,
Что ночью звездный дождь над головою,
И стон, и звон....
..........................................

(Н. Гумилев)

Профиль

lastochkanata: (Default)
lastochkanata

February 2020

M T W T F S S
     12
345 67 89
101112 13141516
171819202122 23
242526272829 

Syndicate

RSS Atom

Облако тегов

Style Credit

Powered by Dreamwidth Studios