lastochkanata: (Default)


Не так давно в литературно-художественном журнале "Алтай" был напечатан мой рассказ "Под крышей из неба". Точнее сказать, номер этот вышел еще в марте, но бумажные экземпляры у меня появились совсем недавно. Конечно, я ужасно рада, ведь "Алтай" - журнал с давними традициями, издается у нас в крае с 1947 года, и в нем печаталось множество известных алтайских писателей. Поэтому видеть свое произведение на этих страницах - это очень круто.

Еще хочу сказать, что публикация эта состоялась благодаря сотруднику журнала Павлу Пономарёву, который написал мне в январе, прочитав рассказ в Живом Журнале. Павел - тоже рубцовчанин, наш земляк, и он - автор замечательных, пронзительных рассказов, которые заставляют увидеть нечто большее, чем привычную картину обыденной жизни и почувствовать то, что мы от себя, как правило, прячем. И если я пишу пока, в основном, больше о природе и окружающем мире, то у Павла в центре все-таки человек с его внутренним миром. Произведения Павла можно почитать здесь и здесь. Очень рекомендую.
lastochkanata: (Default)


На заглавной картинке - моя любимая садовая ваза из папье-маше. Решила я как-то поэкспериментировать. Взяла, значит, в качестве непромокаемой основы обрезанную пластиковую бутылку, двухлитровую. Дизайн подсмотрела в книжке по рукоделию Люси Пэйнтер, немного его видоизменила. Затем, как я помню, приготавливается смесь, в которую входит измельченная бумага, льняное масло и еще чего-то.... Потом этой смесью, как глиной, облепляется основа, придается форма. После просушивания оклеивается газетами. Из той же смеси делаются рельефные украшения - цветы и листья. Затем это все раскрашивается акриловыми красками и сверху покрывается, ни много, ни мало, яхтным лаком. Для прочности и водонепроницаемости. И вот уже шесть лет где-то на даче пользуюсь этой вазочкой - и она меня ни разу не подводила. Лёгкая, прочная, не бьется, гармонично смотрится с любыми цветами :).

Ещё три... )
lastochkanata: (Default)

Старые частные дома нашего города... Идёшь по улице и смотришь на них, как на старых друзей. В отличие от типовых панелек-многоэтажек, частные домики все разные. Они такие живые и дышат историей, тёплой стариной. Почему-то именно в таких одноэтажных кварталах я не чувствую себя одинокой. Поколения живущих и живших здесь людей встают передо мной. Вот семья бабушки и деда. Их дом на проезде Зелёном. Я не знаю, почему так назвали улицу, но она и вправду была во времена моего детства зелёной. С одной стороны дороги росли большие поднебесные тополя, шумели листьями. За тополями у перекрестка расползались заросли молодых побегов клёна, полные внутри паутины, каких-то насекомых, старых трескучих сучков, и иногда ещё в глубине куста поблёскивали среди пожухлой листвы детские сокровища в виде пузырьков от духов, например, или ярких фантиков от конфет. С другой стороны улицы деревьев не было, но зато лежал шелковистый ковер мягкой гусиной травы с островками серебристой лебеды. В дорожной пыли купалось яркое солнце, и дорога эта неизменно выводила к знакомым зелёным воротам, которых больше нет.

Дома бабушек и дедушек уводят в далёкое детство, в те дни с голубыми промытыми небесами, с дурманящим запахом деревьев и цветов, с синим колким морозцем и малиновой седой зарёй, с  льющейся на рыхлые грядки прозрачной водой из шланга, кустами чёрной смородины у забора, зарослями малины выше нашего роста, колючими стеблями садовых роз. Мир был тёплый и живой, и мы тогда ещё жили вечно.

Когда я вижу старые дома на улицах, они порой уводят меня ещё дальше, в прошлое, в дожизненную мглу, а оттуда прямиком – в чужие жизни. Когда я гляжу на какой-нибудь старый дом, то порой ловлю себя на мысли, что хотела бы прожить эту другую жизнь, как будто мне тесно в рамках своей собственной. Вот как если бы можно было представить, что меня нынешней нет, и памяти моей тоже нет – а есть я другая, с другим именем, родившаяся под другой звездой. Кем бы я была, если бы выходила пасмурными вечерами на порог дома из потемневших брёвен с голубыми узорчатыми наличниками и белыми оконными рамами, чтобы вдохнуть горьковатый осенний воздух и послушать, как шелестят сухие жёлтые былинки у крыльца?  Если бы считала этот чужой дом своим, знала каждую трещинку на асфальте двора, каждый кустик? Если бы в этом доме жили и умирали мои предки, а ещё раньше кто-то на заре становления города строил дом с нуля…. А если бы жила я и тогда, в те века, что вижу как сквозь мутное стекло? Моими родственниками могли быть эти староверы, построившие крепкий сруб-пятистенок в глубине усадьбы, за глухим забором. Или вон те, пришедшие на Алтай из степей Украины, поставившие здесь хату с белёными стенами и вышитыми красным занавесками. Красивую хату с палисадником, широким двором, телёнком в закуте. Они жили большой семьей и варили борщ, которые и не снился местным старожилам…

Ощущая в себе горячую кровь первопоселенцев - покорителей далёкого края, как бы я себя чувствовала, если бы жила в маленьком саманном домике с видом на Алей? О чем бы думала, сидя каждый день на крылечке, глядя в мутные тихие воды скифской реки, провожая взглядом угасающий степной закат?

               Каждый дом на каждой улице – мой. В одном я жила в прошлом веке, родилась в нём и умерла; на растрескавшиеся в голубоватой штукатурке стены другого утром ложились золотистые отсветы, и высыхала роса в саду, где я выращивала яркие цветы. В третьем были слышны крики и смех моих детей, хлопал о землю мяч в предвечерней тишине. Там мы с мужем часто потом сидели в обнимку на лавочке, старенькие, глядя усталыми слезящимися глазами в выцветшую улицу, вдыхая пустой, без запахов воздух. В четвёртом – я влачила свой длинный одинокий век. У ворот пятого росли пахнущие до одурения метёлки жёлтых цветов, а в прохладной тени старых дубовых брёвен, сложенных штабелем у забора, копошились влажные улитки. Шестой – продали, когда меня не стало, мне грустно мимо него ходить. Седьмой мы строили когда-то вместе – дерзкие и молодые. Он тоже уже старится, от берёзы во дворе стоит непрерывный шелест и мелькают под ногами солнечные пятна…

lastochkanata: (Default)


Печатаете ли вы когда-нибудь свои цифровые фотографии? Я вот как-то никогда не печатала, но тут подумала, что все-таки хочется иметь фото и в бумажном виде. Потому что многочисленные папки на компе - это не то. Их редко хочется просматривать. А вот бумажный альбом нет-нет, да и полистаешь зимним вечерком под чашечку чая с лимоном. Нет-нет, да и прослезишься, вспоминая былое... ) Сначала я хотела просто купить большой альбом, но столкнулась с тем, что в нашем маленьком городе нормального альбома не купишь. Если же выписывать из интернета, выходит очень дорого.
И тут я вспомнила, что давно хотела попробовать свои силы в скрапбукинге, который как раз и означает изготовление альбомов своими руками. Да, такой альбом тоже весьма недешев. Но, во-первых, он дает большой простор для творчества. Во-вторых, позволяет хранить не только фото, но и небольшие заметки и всякие прочие штуки. В-третьих, смотрится гораздо эффектнее обычного альбома, В-четвертых, эксклюзивен и является единичным экземпляром..... В общем, увидите сами.

Смотреть )

lastochkanata: (Грустно-лирическая)


                В ту осень над землей долго стояла сухая, пахнущая дымом и крыльями улетающих птиц оттепель и все никак не наступала зима. Однажды, ближе к вечеру, в выходной, мы поехали за город – посмотреть на туманные осенние дали.
               Стояли низкие, молчаливые дни конца ноября. Еще чуть-чуть – и декабрь. А снега все не было, где-то он в тот год подзадержался. И природа замерла как бы в недоумении – что же это, декабрь на пороге, и нет снега? Природа была тихая и задумчивая, как загрустившая невеста, приготовившаяся надеть фату – накидку из белых снегов. За городом можно было дышать полной грудью – какой воздух в степи! Горьковато-свежий, холодно-терпкий, с легкой дымкой… Жесткая сухая трава шелестела на ветру. Соломенные стебли гнулись, листья развевались длинными лентами.
               Степь осенью исполнена пустынного величия. Она так огромна, и так одиноко ощущаешь себя среди этих  бесконечных пустых пространств, из которых, кажется, ушла любая жизнь. Робкая травинка, покрасневшая от заморозков, острая мордочка редкой полевки с черными глазами-бусинами, юркнувшей в норку, гулкая извилистая дорога, теряющаяся где-то в желто-красных, прижавшихся к земле облаках – все подчеркивает бесприютное мировое одиночество.
               В лугах застыла стеклом лента реки. Легкий ветер колышет невесомые, как тени, высохшие болотные травы по берегам, но зеркало воды неподвижно. Река спит под тонкой пока еще коркой льда. Спит до весны.
              Синева ясного осеннего неба уходит все дальше на северо-восток. Ее оттесняет жемчужная пелена облаков, создающая причудливую игру света и тени на фоне заходящего солнца. Солнце садится теперь рано, нет еще и шести. Деревья, с которых давно облетели листья, стоят как одинокие стражи. Сквозь тонкую паутину серых веток просвечивает призрачно нить горизонта, над которой уже сгущается  в мглистой синеве молочный туман. Еще немного, и на степь навалится ночь – темная, глухая, беззвездная. Ночь в ожидании зимы.


lastochkanata: (Грустно-лирическая)


Вот интересно - почему во многих городах повелась традиция отмечать День города именно осенью? Думаю, это как-то восходит к древней традиции празднования в осенний сезон дня завершения сбора урожая - Обжинок или Дожинок (у этого дня много разных названий). В Сибири Обжинки отмечали на Воздвиженье - в конце сентября. В европейской России - в августе. Но суть не в этом, а в том, что начало осени - это действительно самое благодатное время для празднования Дня рождения города в сельскохозяйственном крае. Уже нет изнуряющей жары, воздух чист и прозрачен. Но еще тепло и солнечно, почти по-летнему. Хлопоты на садовых участках в целом завершены, остается только собирать богатый урожай. Одним словом, приятно отдохнуть от трудов праведных и повеселиться.

Осень в Рубцовске – вкусная,
как спелое яблоко, хрусткая!
Арбузная, виноградная
и ветрено-листопадная.

Осень в Рубцовске – модница,
всё с ветром шальным хороводится,
красуется, наряжается
в оранжевый бархат бархатцев.

Осень в Рубцовске – разная:
горчичная, жёлтая, красная,
поющая, шелестящая
и школьным звонком звенящая!

Щедрая, очень яркая,
приходит она с подарками:
в прозрачные дни осенние
у города – день рождения!

Ольга Такмакова


Рубцовск. День города - 2016 )

lastochkanata: (Грустно-лирическая)


Решила вот показать несколько моих картинок, которые я вышивала долгими зимними вечерами).

... )

lastochkanata: (Грустно-лирическая)


Карл Брюллов, "Итальянский полдень". 1827 год.

Эту картину художника Брюллова я хорошо знаю с детства. Ее репродукция висела в старом доме моей бабушки - самом обычном, почти деревенском доме (бабушка называла его "хатой", она была родом с Украины). Ты заходишь в прохладные комнаты и видишь по старинке беленые стены. На кроватях пышные перины, в которых можно утонуть, горой взбитые подушки, крахмальные белые накидки с ручной вышивкой-мережкой... Круглые вязаные половики и длинные красные дорожки под ногами. Цветастые занавески на окнах. В большой горнице над кроватью висело расшитое крестиком шерстяными нитками покрывало. А в простенке между окошками - отрывной календарь. Сейчас таких календарей уже не вешают, а тогда было обычное дело – все каждый новый год покупали пузатый календарь, а потом весь год отрывали от него листочки со стихами, рецептами, полезными советами и фазами Луны. К концу года календарь становился тоньше, пока совсем не заканчивался. Тогда его выбрасывали и на освободившееся место вешали новый.

Бабушкин календарь крепился к картонке с изображением знойной итальянки - героини известной картины Карла Брюллова, - пышнотелой, черноглазой крестьянки, тянущейся за налитыми гроздьями винограда в полуденном, как будто бы наполненном тягучими нездешними ароматами саду.

Картинка эта висела там все мое детство. Мне так ясно запомнились и зеленовато-янтарные ягоды, и выражение лица итальянки, и плавный изгиб ее руки.

А за окном бабушкиной хаты лениво колыхался алтайский полдень - ослепительный, пыльный, знойный. Была нагретая из выцветших рассохшихся дощечек завалинка, на которой мы любили сидеть с сестрой в тени, огромный куст вишни в палисаднике – ярко-алой и страшно кислой на вкус, и влажный травяной воздух с реки.

Девушка, собирающая виноград в окрестностях Неаполя )

lastochkanata: (Фото)


С переведением часовых стрелок вперед и переходом Алтайского края в другой часовой пояс стало позже темнеть вечером, световой день ощутимо прибавился. Теперь уже совсем явственно ощущается наступление весны. Я пока еще до конца не осознала, что у нас теперь разница с Москвой + 4 часа. Но некоторые мелочи напоминают об этом. Например, возникла некоторая путаница с отложенными постами в ЖЖ. Оказалось, что надо было в настройках поменять часовой пояс "Азия/Новосибирск" на пояс "Азия/Новокузнецк". Теперь у нас с Новосибирском, выходит, образовалась разница во времени. А в остальном все замечательно, так как мы вернулись в часовой пояс моего детства. Раньше летом можно было гулять до половины двенадцатого, потому что долго не темнело, самолет до Москвы летел ровно четыре часа и был волшебной машиной времени - вылетал в восемь утра, и прилетал в восемь утра. И президент России по первому каналу теперь будет поздравлять с Новым годом не в одиннадцать, а, как и положено, в двенадцать часов. Конечно, сейчас, с учетом зимнего времени, темнеть будет все же в пол-одиннадцатого. Но это намного лучше, чем в полдесятого.

Больше солнца, больше света!

lastochkanata: (Фото)


Сады моей души всегда узорны,
В них ветры так свежи и тиховейны,
В них золотой песок и мрамор черный,
Глубокие, прозрачные бассейны.

Н. Гумилев

Вы когда-нибудь задумывались, что условия, в которых живет человек – его дом, его комната, его окружающий мир так похожи, в чем-то являются отражением внутреннего мира его души?

У некоторых людей душа – неуютная, мятущаяся, смятенная. В ней как будто все время дует ветер, окна открыты настежь, с рам облупилась краска, а форточка хлопает сломанным замком. Их все время бросает из стороны в сторону, они ненавидят самих себя, ненавидят других и снова сами себя, взбалмошны, истеричны, расдерганы. Куда-то бегут, что-то ищут, но в итоге всегда оказываются в своем неуютном мирке с хлопающей створкой окна, где другие иногда большие хозяева, чем они сами. Отношения с этими другими такие же напряженные – то приближают их, то удаляют, но в итоге никуда не могут убежать от самих себя в другом. Постоянно чего-то требуют, как будто это другие должны закрыть форточку и сделать ремонт в неухоженной квартире. У таких людей и дома бывает такая же обстановка. Старая рассохшаяся мебель, имущественные дрязги с родственниками, на ребенке грязные колготки, разбросанные вещи, неметеный пол, хронический бардак, паутина в углах. Там где они появляются, всегда оказывается неуютно и серо. Это не они вяжут красивые вещи детям, украшают дом картинками или рукодельными салфетками, горшками с цветами. Они все время куда-то спешат и ничего не успевают, падая в изнеможении, утомленные этим миром, который заставляет крутиться их, как белок в колесе. Боятся остановиться хотя бы на минуту, чтобы понять, как непригляден их мирок и как же неуютна их душа.

А есть другие... )


lastochkanata: (Фото)

Робкая поступь весны. Чавкающая, грязная и злая, все не как у людей. Бесстыдно обнажающая самую изнанку жизни, с гнилой сыростью и ветром швыряющая ее прямо в лицо. Вот женщина идет с ребенком, торопится через площадку снежной хлюпи. Быстро вскидывая из-под темного капюшона испуганный взгляд чуть раскосых глаз, старается уменьшиться, сжаться, перебегая пустырь с лужами как минное поле, облегченно ныряет в машину, втягивая за собой ребенка и хлопая дверцей. От звукового выхлопа дверцы срывается стайка ворон с соседнего дерева и почти сразу над нами повисает оглохшая тишина большим шатром и только где-то в углах журчит и капает, как в квартире, которую затопили соседи.

Ватный воздух окутывает редких серых обитателей табакерки. Городок в табакерке - призрачный мирок, музыка ветра и дождя, хрустальный перезвон капель в саду. Заводные фигурки, движущиеся по заранее обозначенным маршрутам, с пустыми тревожными глазами. А сверху табакерка накрыта крышкой из непрозрачного плексигласового стекла молочного цвета, и от этого в табакерке – вечные сумерки.

Впечатления мимоходом )

lastochkanata: (Default)


Звенящие ёлочные шары детства. Молочные реки с кисельными берегами. Пора непреходящего волшебства... Деды Морозы и Снегурочки, деревенские печки в домах, подарки, праздники. Любимые и близкие люди рядом… С детства окутывает новогодний праздник, как никакой другой, ощущение сказки. Но куда исчезает сказка с возрастом? Мне кажется, нет такого человека, который бы не задумывался об этом. Почему ее ждешь как чуда, а чуда все-таки не происходит? В лучшем случае происходит хорошая дружеская вечеринка. В худшем – стандартный просмотр новогодних огоньков, которые кажутся все более скучными год от года. Праздник входит в дом под речи президента по ТВ и звон бокалов. Но где же оно - то самое, которое предвкушается за два месяца, таинственно мерцает на полках супермаркетов шариками и гирляндами, светится в морозном воздухе, пушится в зеленых лапах ёлок и бесследно растворяется с последним ударом курантов? Когда в конце ноября появляются на полках магазинов первые вороха мишуры и ёлочные шары, мы смотрим на это с усмешкой, вздыхая и где-то даже скептически – ну вот, опять.… А, ну понятно, маркетинговый ход…. Но потом - чем дальше, тем больше начинает нас забирать – медленно и властно. И вот в предновогоднюю неделю мы уже, не желая признаваться самим себе, снова ждем этого чуда, думая, надеясь – а вдруг? А вдруг именно в этот раз оно произойдет?

Но вот очередной Новый год пришел, а сказка почему-то не случилась. И наступает серый похмельный рассвет. Сквозь шторы занавешенного окна пробивается мутноватое солнце дня, ознаменовавшего собой прекращение сказки, если даже она и была. Солнце рассеивает чары. И первое чувство – слава Богу, все позади. Забыть, скорее забыть свой провал, свое фиаско, свою неудачу. Вытеснить из памяти. Конечно, если присмотреться, то сказка все же есть. Она в нежном дыхании новогоднего рассвета, во встающей из степи заре в малиновом и голубом, в льдинках инея, шорохе снежинок, слетающих с открывающегося окна на вашу руку, щебете птиц, застенчивой улыбке морозного утра. Но ведь это не совсем то, чего ждали…. Я тоже давно пыталась понять, куда девается сказка. Почему в детстве она есть, а потом – нет. Или почему она есть у других – а не у меня? Ведь если другие выглядят такими веселыми и счастливыми – то у них есть эта сказка? Или они просто стараются выглядеть счастливыми? А может, и я со стороны так выгляжу?

Почему уходит сказка? )

lastochkanata: (Default)


Куда исчезают вещи, которые сопровождают нас в нашем детстве?

Те самые, которые для нас – словно маячки, переходные вехи на пути? Ключики, которые отпирают дверцу в давно забытое прошлое.… Вот так найдешь где-нибудь в пыльной кладовке старые коньки, и припомнишь другие, похожие – из потертого коричневого кожзаменителя, с самодельными задниками из старых валенок, тупыми широкими лезвиями... Хоккейные мальчишечьи коньки, которые мне – девочке - достались от каких-то старших двоюродных братьев. И я в них каталась за неимением страшно дефицитных тогда белых фигурных коньков. Вспомнится, как сильно уставали и начинали подламываться ноги, и я шла домой с катка «по стеночке», держась за холодную шершавую стену дома своей пятиэтажки, чтобы не упасть. Царапала лезвиями асфальт – где перебежками, где черепашьим ходом – скорее добраться до своего подъезда…

А еще из таких детских вещей помнится мне одна открытка.

Морозным зимним вечером мой дед поднял открытку на улице и принес ее домой. Она тускло блестела и была чуть влажной от снега. На краешке глянцевой поверхности задержалась пара холодных капель. На мой тогдашний семи- или восьмилетний взгляд, открытка была необыкновенной красоты – такие редко можно было встретить в наших провинциальных книжных магазинах. В центре новогоднего сюжета летела упряжка белых лошадей, окутанных седоватой морозной дымкой. Длинные, завитые кольцами гривы с разноцветными лентами развевались им вслед. Тонкое копытце взметало алмазную снежную пыль. Кони летели по небу и несли повозку с дедом Морозом – румяным, одетым в чудесный красный кафтан, расшитый жемчугами и самоцветами. Заплечный мешок деда ломился от подарков. Милые лесные зайчатки и бельчатки окружали доброго старика, жались к его ногам. А вокруг сияла серебряными звездами и золоченым полумесяцем дивная ночь с острым дыханием зимней стужи… Ночь была почти такая, как за окном бабушкиного дома, где медленно падали снежные хлопья в голубоватом свете фонарей. Открытка была совершенно удивительной! Столько лет прошло, а я до сих пор помню то ощущение непреходящего волшебства.

Read more... )

lastochkanata: (Default)


Я проснулась сегодня от того, что в окна стелилась молочная ткань рассвета. Была половина девятого. Чуть слышно тикали часы, пахло ёлкой. И еще было необыкновенно тихо. Вы замечали, как тихо становится вокруг утром 1 января? Открываешь окно в нежную морозную дымку улицы - а там почти деревенская стоит тишина. Удивительно. Думаешь - а что же не так? Что отличает это утро от множества других тихих утр - пусть даже воскресных и праздничных? А потом понимаешь - здесь тишина полная. Совсем не слышно звуков проезжающих машин вдалеке, не доносятся паровозные гудки с железной дороги, не слыхать голосов людей. Только иногда одиноко пролает собака в снежной дали, ей нехотя  станут вторить другие. И разноголосный хрустальный птичий гомон...  Так бывает только в деревне посреди зимы - когда медленно вьется дымок над крышами и деревушка уютно спит в своих сугробах до весны... А сейчас из молочно-белого неба сыплется еле видно мелкий снежок. Да, погода наладилась, она стала совершенно новогодней.
Чуть позже, к обеду, станут выбираться из своих жилищ люди, засветятся окна пятиэтажек, загудят гудки, заполощется в домах эхо. Город, жарко укутанный в снежные одежды, начнет свою обычную жизнь.

Новогоднее... )

lastochkanata: (Default)

Уже больше двух недель прошло, как у нас обосновалась самая настоящая зима. Со снегом, гололедом, пуховиками, меховыми ботинками и варежками. Неожиданно придавившие хрустко и ясно-солнечно двадцатиградусные морозы, растворившие поздние сонные утра в дымке и тишине, - отпустили, и большими бело-рыхлыми шагами пришлепала оттепель из казахских степей. Навалилась мокрой тяжестью на крыши, стеклянно запела и заплакала сосульками, теплым дыханием южного ветра пробралась по темноте в жарко натопленные квартиры, заставив открыть форточки пошире и впустить сырую, черную, полную живых запахов ночь.

Я рассматривала недавно свои старые фотографии, и вдруг подумала, что давно не видела зимних ледяных узоров на окнах. В самом деле – раньше у нас дома не было пластиковых окон, и стояли обыкновенные старые деревянные рамы, покрашенные снаружи коричневой краской. И всегда, с началом более-менее сильных холодов, стекла в них радужно расцветали кружевной сеточкой морозных узоров. Изломанные причудливые звезды, деревья и цветы, тонкие иголочки льда… Волшебный рисунок струился холодом. К нему можно было подойти, подышать – и получалось оттаявшее окошечко. Или поскрести бархатные ледяные цветы, и тогда из-под пальцев сыпалась тончайшая алмазная пыль, которая сразу же таяла на подоконнике светлыми каплями. Помните? А сейчас у нас стоят пластиковые окна, и замерзают они разве что по краям в самые сильные морозы, не меньше 35-40 градусов. Замерзают, разбухают и ужасно скрипят. Оставишь щелочку на улицу вечером, а утром окно так намерзло, что невозможно закрыть. Но это в большую стужу... В общем, как-то иногда не хватает мне ледяных узоров на окнах. Только иной раз где-нибудь в заиндевелом гремящем троллейбусе прислонишься к оконному стеклу и увидишь протаявшее окошечко – след чьей-то руки.

На окне, серебряном от инея,
За ночь хризантемы расцвели.
В верхних стёклах — небо ярко-синее
И застреха в снеговой пыли.
Всходит солнце, бодрое от холода,
Золотится отблеском окно.
Утро тихо, радостно и молодо,
Белым снегом всё запушено.

(Иван Бунин).

... )

lastochkanata: (Default)

Почему я люблю степь? Наверное, это сложно описать словами. Вот многие любят горы. Это понятно. «Лучше гор могут быть только горы, на которых еще не бывал». Моя подруга, живущая в Горном Алтае, говорит: «Ну что там такого, на вашей равнине? Скучно, неинтересно. Пыльно, в конце концов. Где каменные вершины, где туман белыми клочьями и капли росы, повисающие слезами на утренней березке? Где падающая в черные зубчатые отроги Луна?». И, тем не менее, я люблю степь. Не знаю, может быть, это потому, что я здесь родилась и выросла. А может быть, моими дальними предками были степные кочевники и эти бескрайние просторы у меня в крови? Может быть…

Почему я люблю степь? )
lastochkanata: (Default)


Честно говоря, выставка работ барнаульского художника Валерия Октября в картинной галерее имени В.В.Тихонова в городе Рубцовске проходила примерно год назад. И у меня все никак не находилось времени написать о ней и показать картины, которые там демонстрировались. Но, как известно, искусство - оно вне времени, поэтом данные фотографии нисколько не устарели :).

Небольшое предупреждение: под катом имеются изображения обнаженной натуры (категория 18+) :).

Смотреть и наслаждаться живописью... )
lastochkanata: (Default)
От [livejournal.com profile] annataliya я узнала об интересном флэшмобе, идея которого состоит в том, чтобы заполнить ЖЖ произведениями искусства! Каждый желающий получит имя художника, произведение которого он должен будет разместить на своей странице вместе с текстом этого абзаца. Ну, и по желанию рассказать о своем отношении к этому художнику и его картинам, о том, что, возможно, вас с ним связывает.

Мне было предложено написать о советском художнике Константине Васильеве. Честно говоря, это имя сначала слегка меня озадачило. Я не очень большой знаток живописи, а предложенный мне художник не столь широко известен. Но побродив по интернету, я обнаружила, что все-таки творчество этого художника знаю. Он писал картины на былинно-мифологические темы, и мне это очень близко. С удовольствием рассматривая произведения Константина Васильева, я решила остановиться на картине "Нечаянная встреча", которую здесь и размещаю. Мне она очень нравится. Во-первых, потому, что знакома с детства - не помню, откуда конкретно я ее знаю, но почему-то картина ассоциируется со школьными учебниками по литературе или с иллюстрациями моих любимых детских сказок. Во-вторых, узорчатая одежда, меха и снежные сугробы напоминают новогоднюю открытку и нашу сибирскую зиму с искрящимся на солнце снегом. А в третьих, привлекает древнерусский сюжет - в нем видится что-то знакомое, родное. Удивительны красота и характер героев. На это полотно можно долго смотреть, как бы погружаясь в прошлое, и пытаясь угадать повороты другой, неведомой нам жизни...




Кто хочет поучаствовать и получить имя художника, пишите в комментариях.
lastochkanata: (Default)


                  Ребятишки спешат в школу по весенним лужам. Лужицы с утра подморожены ледком, чуть хрустят под детскими ногами. Голубое утро приветливо смотрит с высоты. Вот они идут стайкой, щебечут, как молодые птенцы на дереве напротив. Сотни, сотни легких хрустящих шагов – успеть бы до звонка!
                  Старая школа помнит еще меня. Когда я прохожу мимо, она улыбается мне своими старыми, немытыми с зимы окнами. А внутри – детские глаза. Кто-то сидит на уроке, и, забыв слушать учительницу, смотрит в окно, за которым бьется весенняя гулкая капель, стучат капли по жестяному карнизу: Бум! Бум! Так громко! Чьи-то глаза широко раскрыты - карие, и в них скачут озорные солнечные зайцы! Вот бы на улицу, попрыгать по весенним лужам! Мел умиротворяюще поскрипывает по доске, голос учительницы так далек. Как хорошо, как чудесно жить на свете! Чуть клонит в сон, чуть золотится пушок над детской вздернутой губой, пахнет книгами и солнечной пылью. На руке пляшет солнечный лучик. Мальчик прихлопывает его ладошкой, смеется чему-то про себя. Так тепло, так ласково…
                 Блаженный полусон нарушает звонкая трель звонка, и звездный небосвод разбивается на осколки, и чай с кусочками карт Америки вместо долек лимона, и пестики, и тычинки – все это в мгновение ока улетает в окно, а синий рукав Васькиной куртки, наоборот, врывается в этот мир, и снова весна, весна…
                 Дети выходят в полдень из школы, чуть щурясь от яркого солнца. Сырой весенний ветер, такой легкий и свежий, их подхватывает, словно перышки, и ставит осторожно возле лужицы на асфальт. Сначала они идут неспешно, в ярких, разноцветных куртках, с яркими ранцами и рюкзаками, похожие на цветы, потом хлопают глазами, стоят и смотрят: как это – такое синее вдруг небо? – А потом бегут. А потом снова замирают возле вон того дерева, на котором долбит дятел. Под окном школы – куст сирени с подвешенной кормушкой – синички подлетают и улетают, держа семечки в клювиках. Весна!

... )
lastochkanata: (Default)

               На турбазе "Царская охота" в Горном Алтае, недалеко от входа, построена большая огороженная клетка - в ней живет настоящий алтайский медведь. Его считают местной достопримечательностью.
               Вообще-то я не люблю животных в клетке, особенно таких больших. Есть что-то угнетающее в этом зрелище - когда большой и сильный зверь, истинный удел которого - жить полной жизнью на свободе, вынужден влачить столь жалкое существование в четырех стенах, почти не видя неба. Все равно, что птица без крыльев...

Но вот мы подходим ближе... )

Профиль

lastochkanata: (Default)
lastochkanata

July 2017

M T W T F S S
     1 2
3456 789
10 1112131415 16
17 18 192021 2223
24252627282930
31      

Syndicate

RSS Atom

Облако тегов

Style Credit

Powered by Dreamwidth Studios